Ela tem tatuagens, muitas, eu só tenho cicatrizes, uma. Ela é sincera, já disse por diversas vezes, a quem quis ouvir, que nunca gostou de dias nublados. Eu sou romântico, menos do que gostaria, mas mando mensagens de bom dia decoradas com corações. Ela não se corrige, mesmo não sendo incorrigível, ela apenas é o que é e pronto. Eu já sou previsível em excesso, chego a enjoar de mim com tremenda facilidade, preciso começar a almoçar em restaurantes diferentes.
Nós somos um par, um casal, uma dupla, namorados, amigos, amantes, apaixonados. Somos dois assim como também poderíamos ser apenas um. Ela não me complementa porque ela sou eu e eu não posso complementar a mim mesmo, por isso, nos bastamos, indivisíveis, sem tirar e muito menos por. Quem vê um já percebe o outro e quando não percebe, pressente que está faltando algo.
Ela é o café, eu sou o leite. Ela é o arroz, eu sou o feijão. Ela é a caçamba, eu sou a corda. Ela sou eu e eu sou ela. O colchão e o lençol, a fronha e o travesseiro, o liquido e o copo.
Taças de cristal, mesa posta, um jantar para dois, nós dois. Ela e suas tatuagens, sua sinceridade, suas incorreções. Eu e minhas cicatrizes, meu romantismo e minha previsibilidade. Café, leite, arroz, feijão, caçamba, corda. Colchão, lençol, fronha, travesseiro, liquido, copo. A conta corrente da nossa paixão, eu e ela, ela e eu.
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